Sous le jardin, un petit ver de terre écrivait des poèmes dans le noir.
Il les chuchotait aux racines des arbres, qui les transmettaient aux feuilles.
Les feuilles les répétaient au vent, et le vent les portait aux nuages.
Quand la pluie tombait, ses poèmes lui revenaient en gouttes douces.
Le ver souriait, heureux que ses mots aient fait tout le tour du monde.